Des-cuadrado

Por: Casino Black-pokar



Des-cuadrado

En esta realidad, tan parecida al agua, hundimos todos los pies y las manos, para secarnos después parsimoniosamente con el velo del olvido y el azar.
Acá en la ciudad se vive en una laguna picha, los ojos nos parquean en la línea amarilla de los cuadros y éstos nos acontecen la vida con cadenas sueltas e invisibles. Al fin y al cabo eslabones apretados por la velocidad, nos ponen las manos color vino de beberse nuestra sangre y venden esclavos con moños de tela en la garganta para trabajar en minas de papeles y signos; y al fin y al cabo nostalgia es todo esto, además de culpables ciegos y fuera de todo mudos, con el sentido encerrado en una caja de vidrio que viene traída de un país incierto:
[Mutisma.


En el reflejo del espejo cada día se desfigura más mi imagen, no siendo asunto del tiempo, sino de cuadriculas perdidas en la pared y la sombra de cada gota de alegría y energía, como si desbordarme en un río de peticiones al mundo fuera el pecado mortal de la vida. Hay cosas que solo nosotros entendemos, fuerzas galácticas que entran por la puerta abierta de la frente y la piel, transponiendo una materialidad al collage de caóticos colores que habita como una cometa en el centro de nuestro ser.
Afuera pueden ser piélagos de un mar visto mil veces y adentro, ese cosmos infinito, es una pelota de lana que se cristaliza en el abrazo de un disparo de lengua rojas con su víctima.
Descuadrado sigo en el rigor de esta parafernalia sin sentido. Transgredido, todo desadaptado al instante de ser apto.
Así es el mundo y de igual manera sus Visores y Sensores.
Tan lunáticos en el rompecabezas de los días
que duran una eternidad armándose entre abstractos.