El deseo complejo

Por: Andrés Castaño


Mina ironía de palabra.
Oníricos casquetes en llamas de polvareda ausente
que disparan espejos de imágenes
en cañones de plumas desplumadas.
Dentífrico de versos y arte de caminantes
que vuelan al cronos de piezas una manecilla loca.
Hoy caemos muertos
y hablamos para adentro.

Preguntas (lagunas)
Respuestas (senderos)
En eso llegó el papel silencioso que desee imaginando
la pintura del Antedelantista,
regada por copas oda en corola
y bebida por cuencas y sesos:
cerebro en volcán desesperado de trilios y claveles concretados.

Paso atrás en nombre de tu corazón,
visión que llega de lo alto,
la infinitud es un kilómetro de huesos.


Corramos junto a las bailarinas que olviden el quieto
naciendo entre los vientos y brillando cual oro
en la eternidad de Helios,
burbujeante, sangre atiborrante,
desnuda beba mujer,
desnuda emprenda.
Hoy caemos locos
y hablamos con un puñado de ceniza y electrodos en la boca.

Mina ironía a la palabra,
cuestión de ocultar y pelar el cobre,
asunto de valientes y miedosos.
Tiemblan las carnes ya muerta una causa,
no importa, no llega.
Todo es un poema.
¿Es esta la gran oda que esperabas?
Sí.
Sepúltate de vida y nace una frambuesa.

Deseo sin sexo ni carnes o nervios.
Al otro lado de la orilla
siempre
tu alteridad pagana.