Poemas a la altura de una barra

Primera copa

A esta primera copa le dedico el amor dormido tras las cobijas pudibundas,
le entrego mi garganta adormecida por el llanto fúnebre
y le dejo un desierto dispuesto a aclararse en la mañana
con los primeros vistes de sol naciente.

A este primer sorbo de tequila ardiente
de ron cubano
de escocés mal trajeado
o de vodka-ginebra-pizco,
le dedico toda la palabra que se atrinchera tras las mesas
y absolutamente,
sin que sobren pedazos,
le dejo la inefabilidad servida en cunchos de alcohol pacientes.

Lo peor es que la botella vacía,
con los labios-rojos-calientes
de la bebedora que me acompañó hace instantes,
me separa de la realidad de esta beodez insensata y sin puntos de encuentro.
Siempre en medio de todo este líquido sucesivo de amarguras
hay un poco de verdad entramada de vislumbres
y llantos,
un camino sin retorno
que vale la pena gozar sin barreras de naturaleza alguna
y que se abandona con la facilidad con que yo dejo este poema.

A medias,
entrapado en gotas de sal agua marina
que acompañan el cóctel de tus encantos
y tus sentires violeta azufre.



Segunda copa


No estoy más loco
sino más sincero,
no soy errabundo sino parco,
no bailo sino que siento lo inevitable del festival
que sucede en mí,
sin ningún apropio ni burla,
sin alguna mofa posible
desde mis alrededores o mis presentes.

A la bebida que se apropia de mi demonio insaciable
y al mismo Lucifer que nace en mí sin despertares ni pesares,
va todo este movimiento de fuerzas y lluvias
para escribir una palabra,
va toda la energía curvi-línea
de la realidad
que en mí
apenas llega a parecer disturbio,
caos
y un vaso roto
tras lo triste de su pena.

Tercera Copa( La danza de un trago surreal)


Cuando un hombre quiere pagar una copa no es necesario que le digan de qué sabor la prefiere, él siempre busca un tono, una agria sensación a estados alterados y concepciones juerguistas de la vida. Digamos un ejemplo que clarifique la experiencia de una tercera copa tomada por alguien. Hablemos en las palabras que me dispongo a decir, que para muchos, de alguna manera pueden parecer confundidas. Esto se debe a que fueron escritas en una solicitud nefasta de copas sobre la garganta y el corazón, fueron elaboradas mientras los vasos transparentes de locura se agrandaban y achiquitaban como la cantidad de ron, ginebra o vodka rosa bebido por mi deseo nefasto de beodo y caminante lunático.

Y para que decirlo, ahora camino con la seguridad que tengo de saber que ser lúcido paga mucho por el orden, pero la verdad, es que la locura, que en ocasiones alcanza los límites de la conciencia misma, es otro camino opcional que debe ser tomado con irresponsabilidad y discontinuidad. (esto piensa la siguiente persona)
Aleixandre se sienta en una mesa, una mesa en donde sólo hay una silla (la de él) y donde no hay más mesas ni personas comiendo. Hay un mozo, con la camisa blanca abierta, parece degenerado. Se acerca a Aleixandre, le habla con al propiedad que ya le han dado cientos de conversaciones con clientes tontos. Hola señor Aleixandre, claro, claro, acá le vamos a atender todas las cosas que usted requiera, sí, recuerde que usted tiene ciertos privilegios, ¿cuáles?, oh no señor Aleixandre, no le puedo decir cuáles son esos privilegios porque para acceder a ellos tendrá que pasar una prueba, sí señor Aleixandre, una prueba en donde demuestre que merece tenerlos y disfrutarlos, ¿qué cuánto tiene que pagar?, o no señor Aleixandre, no tendrá que pagar un peso, ni siquiera se los van a recargar en la cuenta, tiene es que ganarlos en una serie de pruebas, o bueno, en una prueba.

El mozo se calla y se va. El hombre en la mesa queda pasmado, esperando a que le digan qué es lo que tendrá que hacer para ganar los privilegios. Aleixandre se imagina que tendrá que correr por las pistas de atletismo que tiene el hotel, o que por el contrario, la prueba tenga que ver con su debilidad profunda, las matemáticas, si los ponen a hacer cuentas, Aleixandre va a quedar como un pedazo de recto tirado en una calle de tierra llena de bosta felina y calzones de puta. Va a quedar bastante mal.

El tiempo corre sobre el círculo en el que se le permite, anda como si su propio camino no se debiera a él mismo sino a otros tiempos, al de cada uno, al de muchos fragmentado en las pasiones y emociones de una dama de familia o de un ejecutivo iluso que ahora bebe vodka sobre la barra de un bar.
De un tonto bar
en el cual las damas,
todas putas ellas,
y los hombres,
todos sátiros y perros,
se comieron hasta no encontrar más filetes-carnes-perniles-besos-caricias-pieles-sumisas-roídas en la cima de un coito que interrumpe el rayo de la Luna y avala la gloria de una sola causa ,
de una desnuda y violada causa,
penetrada por los rigores de una noche
y justificada
en lo más sumiso
de su placer interno.

Y digo todo esto,
Poema maldito de barra,
hasta donde me permites llegar junto a la botella vacía,
la que cuando canto el salto nocturno
sobre la calle me dispara con fragancias
étílicas-invisibles-sensibles-agridulces,
y una montaña de ceniza se dispersa por el poco tiempo de toda una locura,
y un movimiento de una dama
me enfurece la ternura
y me sepulta la nostalgia.

Aleixandre espera la copa que le va a traer el mozo. El mozo llega, le dice que el papel de la cuenta se lo pida cuando vaya a salir. Se queda parado junto a la mesa después de bajar el trago de la bandeja. ¿Se queda esperando el destino de la propina o del cliente? Aleixandre cree que es la propina y saca dinero pero el mozo, con la calidad humana que lo había distinguido hasta el momento, le dice que no se preocupe, que más bien, le diga que música prefiere escuchar, que el se la coloca en el reproductor digital.
Polca—le dice—pero que en serio tengas de la buena polca, no de aquella en la que a veces sonreías tontamente hace dos días para después caerte vomitado y sin receso alguno al alivio.

Las palabras de Aleixandre confundieron al mozo. ¿Cómo sabía que se había emborrachado y que después había regurgitado? ¿Cómo conocía que la música polca que había en el hotel era de mala calidad?
Le preguntó.
Aleixandre titubeó antes de contestarle. No le dijo nada, se quedo mirando el cielo y las nubes mientras el sol de la tarde le pegaba en el rostro y lo hacia un poco más infeliz que en la mañana, pero con algo de ternura improvista que ayer no estaba presente y que de alguna manera inconvenía en lo que se buscaba sentir, era un obstáculo sentimental para lograr el estado de alcoholización que Aleixandre buscaba en vía de darle una respuesta a el mozo.

La verad-le dijo—yo lo único que sé
es que cuando me tome la tercer copa,
me di cuenta de que al usted hablar
no tenía nada de sinceridad en sus ojos y en las manos,
no poseía usted esa verdad que,
de alguna manera tonta,
tienen que aguardar las personas y el brillo de sus ojos.

Mi brillo está borracho,
y este papel es muestra de que yo,
Aleixandre,
soy capaz
de salirme de la realidad mientras escribo una oda,
meterme en el papel,
estar tranzando palabras a la vez
y sin interrupciones de un tiro
o una bomba,
lanzar la propuesta de vida desde mi corazón al mundo,
una propuesta vagabunda,
placentera,
demoniaca,
bohemia,
llena de aves Fenix que son éxtasis en las noches de la juerga
y se vuelven ceniza en la mañana cuando ya no son amantes,
ni personas,
ni animales.

Son un tóxico,
una carne envenenada de placeres,
unos músculos rojos llenos de suavidad
y unos huesos duros
que no se sienten a ellos mismos.
La calavera sonríe
y un labio se extiende para fumar un poste de alegría,
un poco más cerca de la cuarta copa
para ser feliz por completo,
un poco más lejano que la prudencia,
para aprender a ser sincero sin las copas-seda-agrio-aguardiente
y caballero junto a ellas.